Не хотел я пить, но пятница,
И к тому ж зашёл сосед.
Он поэт, а значит, пьяница:
Рифмы есть, а денег нет.
Треснем, говорит, водки для потенции
Да поговорим ладком
О судьбе интеллигенции
В государстве воровском.
Как с ним не выпить! Бегает, как маятник,
В глазах горят бенгальские огни.
Ну, выходные, сами понимаете —
У мужиков критические дни.
По российской по традиции
Пили много, наповал.
Он надрался до кондиции,
А потом запричитал:
«Ой же, сироты мы, сироты!
Это ж при живой стране!
Эх, до чего же эти ироды
Толерантные ко мне!»
Глянь, как они за Родину радели:
Перестроили бардак в бордель
И совсем бедняги похудели,
Но без буквы "п" и буквы "д".
Похудели, похудели, похудели,
Но без буквы "п" и буквы "д".
Не по лжи я жил — как следует.
Был горой за них всегда
И на каждом референдуме
Отвечал: "Да! Да! Нет! Да!".
Где ж вы, бедные иллюзии
Либеральные мои?
Так реформами контузило,
Что нет напора у струи».
Уже стемнело, мы прилично с ним натрескались
И наливали мимо рюмок наугад.
Он все шумел, косил под Чернышевского:
«Что делать, блин, и кто, блин, виноват?»
Он сказал: «Вставай, такой-сякой!»
И пошли мы с ним в народ.
Он с ненормативной лексикой,
Словно с песней, шел вперед.
«Где, — кричал, — культурная общественность?
Вновь по кухням, вновь молчит!
А! Сохранить хотите девственность
И оргазм получить?
Так не бывает».
Он написал на зданье Тайной канцелярии:
«Даёшь капитализм с человеческим лицом!»,
Пририсовал зачем-то гениталии
В кубистском стиле, хренов Пикассо.
Поздно ночью мы пришли домой.
В коридоре я уснул без сил.
Ну, жена спросила, что со мной.
Тут сосед ей объяснил.
Видишь ли, говорит, в стране тенденция,
Просто стыдно говорить:
Спит теперь интеллигенция,
Ну, а так как нету Герцена,
Значит, некому будить».
А жена говорит:
«Я вам, гадам, буду Герценом,
И эсеркою Каплан,
И Чубайсом вместе с Ельциным.
Марш, мерзавцы, по углам!»
У жены я спрашивал: а где, говорю, моя любимая?
Мне жена ответила скалкой между глаз.
Я у скалки спрашивал: «Где моя любимая?»
В общем, выпил лишнего. Скорбный мой рассказ.
Вновь подойдёт к концу неделя быстротечная.
Пойду к соседу — вот он будет рад,
И дорешаем мы вопросы вечные:
Что делать, блин, и кто, блин, виноват?
© Стихи и музыка: Тимур Шаов
