О пользе и вреде снобизма

(аккорды авторские)

4/4
Am Dm
На диване я, как древней грек на травке,
Еm Am E7
Разбавляю, как Сократ, водой портвейн,
Am Dm
Генри Миллера читаю, Джойса, Кафку,
Е7 Am
И снобизм свой, занюханный, лелею.
С G7
Денег нет, в стране — бардак, в воде — холера,
G C E7
На душе — ненужные сомненья.
Am Dm
Лишь портвейн, да музыка Малера
Е7 Am
Успокаивают мне пищеваренье.

С G7
Богу, братцы, — Богово
E7 Am Е7
Ну а снобу — снобово!
Вm D#m
Вот сосед — прикинулся банкиром,
F7 Bm F7
Пьет "Клико", к валютным ездит дамам.
Вm D#m
Правда, Сартра путает с сортиром,
F7 Вm
А Ван-Гога путает с Ван-Даммом.
C# G#7
И ничуть ему от этого не грустно,
G#7 С#
Взял цыган, и на извозчике — к актрисам...
Вm D#m
Он не сноб, он просто счастлив безыскусно,
F7 Вm
Как ребенок, — тихо счастлив, что пописал.

С# G#7 G#7 С#
Засветло встанем, тянем-потянем,
Вm D#m
Бабка, дедка, внучка, жучка, котофей —
F7 Bm F#7
Вытянуть не можем.

Hm Еm
Размышляя об эстетике Матисса,
F#7 Hm F#7
Погружаюсь в свой экзистенциализм,
Hm Em
Я бы тоже, может, дернул по актрисам,
F#7 Hm
Да мешают, вишь ли, бедность и снобизм.
D А7
Мой снобизм — он, как лучик путеводный,
A7 D F#7
Помогает воспринять судьбу, как должно.
Hm Em
Мол, художник — он обязан быть голодным,
F#7 Hm G
Он худой, но гордый, он — художник!

Cm Fm
Вот другой сосед, — тот люмпен неприличный,
G7 Cm
Бедный Йорик, жертва пьяного зачатья.
Для него Бодлер с борделем идентичны.
Ну а РЕмбо и РембО - родные братья.
Да пускай шумит, не зря же он напился!
Пусть ругает президента "педерастом".
Лишь бы он в подъезде не мочился.
Да не лез бы к управленью государством!

Горлица вьется.
Песнь раздается:
"А не лепо ли бяше нам, братья...".
Да ни фига не лепо!

Нувориши тихо хавают омаров,
Маргиналы хлещут горькую заразу:
"Мы гораздо круче Занзибара!"
Государственный снобизм сродни маразму.
Ой вы, гой еси, бояре с государем!
Гой еси вы, вместе с вашим аппаратом!
Доиграетесь - глядишь, приедет барин,
Он рассудит - кто был большим демократом.

Давеча прочел в одной я книге:
Там сказал кому-то раб перед таверной:
"Мы, - говорит, - оглядываясь, видим только фиги!"
Я вперед смотрю - там тоже фиги... Скверно...
Пушкин умер, на жнивье - туман да иней,
Из деревни слышно рэповую песню,
Над седой усталою страны равниной
Гордо реет непонятный буревестник.

Засветло встанем,
Песню затянем:
"Тирли-тирли я гуляла молода,
Пока не помёрла..."