В эпоху Возрождения какие люди были!
Возьми хоть Микеланджело — талант, титан, король!
А Леонардо с Рафаэлем его прям не любили.
Ну лепит, мол, горбатого, а как художник — ноль.
Короче, хейтили они его по беспределу.
А он говорит: «Сейчас я заткну дешёвый ваш трындёж!»
Взял понтанулся — расписал Сикстинскую капеллу.
И все такие: «Вау! Нарисовался — не сотрёшь».
И даже Папа Римский произнёс: «Какая прелесть!
Не хуже Бэнкси, говорит, останется в веках!»
А Леонардо с Рафаэлем, прям, как говна наелись,
И Микеланджело ходил по Риму на понтах.
Вот и прикиньте, как же нам
Свезло, что Микеланджело
Не стал им стрелку забивать,
А стал кидать понты.
А если б не тщеславным был,
То просто б рыло им набил,
И мы не увидали бы Сикстинской красоты.
Аналогичный случай тут произошёл с Эйнштейном.
(Не путайте с Эпштейном — с тем, который баб любил.)
Нет, этот тоже баб любил, но физик был идейный.
И вот он заявил: «А я, мол, относительность открыл».
И все такие: оба-на, вот это понтанулся!
На Нильса Бора прям без слёз нельзя было взглянуть.
Никола Тесла ушёл в себя, да так и не вернулся.
А Шрёдингер убил кота. Ну нервный был — прям жуть.
И сразу, на перегонки, все стали понтоваться:
«А я вот расщепил ядро, а я открыл бозон».
Но если б не было понтов, так очень может статься,
Что стараться, мучиться, искать нам было б не резон?
Нет, что б ни говорили нам неграмотные суки,
Понты — серьезный двигатель науки.
Тут каждый фраер мнит себя вершиной мирозданья,
Имея Бентли, Ролекс
и Брионевский сюртук.
Чтоб пальцы веером кидать должны быть основания.
Вам это скажут и в тюрьме, и в Академии наук.
Теперь везде, от Геллеспонта до Панты-Мансийска,
Понтуется любой пустой дешёвый фармазон.
Упало качество понтов, не всякий Понт Эвксинский,
Не каждый поц — Эйнштейн, не каждый вождь — Наполеон.
В хороших, правильных понтах нет ничего дурного.
Не зря же Чехов написал: Раз жизнь у нас одна,
То всё — одежда, мысли и душа должно быть в нас понтово!
Ну про одежду помнят все, а про душу ни шиша.
«Вот яхта моя белая, вот баба моя новая!»
Да видим, не слепые мы, уймись уж, не гарцуй!
И яхта твоя длинная, и баба твоя клёвая,
И сам ты метр восемьдесят. Сиди уже, кайфуй!
Ой, вы сени мои, сени! Сени новые мои,
Сени новые, понтовые, решётчатые!
© Стихи и музыка: Тимур Шаов
