Лирика

[Долгорукий]

Спер в сети, причем весьма нагло....

О себе:

Я такая ,как есть,
Я не буду другой.
Я такая ,как есть,
Я останус, такой.
Я наивной бываю,
Бываю вредна,
Но такая,как есть,
Я на свете одна!

О том, кого я ищу:

Быть может очень важен вес,
Мускулатура, глаз разрез,
А кто-то ищет душ родство,
Чтоб понимание пришло.

Кто ценит бюст, кто цвет волос,
Чтоб был прямой орлиный нос,
А кто-то бедер ширину,
И моды ради - ног длину!

Одни твердят, что важен секс,
Без сахара не сладок кекс,
Другие ищут дачу, дом,
Ведь не прожить жизнь голышом!

Вот кто-то примет за любовь,
Разврат и похоть вновь и вновь,
Томленье и движенье тел,
Как "основной инстинкт" велел!

Кто ищет ласку и тепло,
Уют, парное молоко,
Заботу, по хозяйству труд,
Когда не предают, не врут.

Но идеала не найти,
На компромисс надо идти,
Искать ведь можно целый век,
А нужен просто – Человек!

чужое!!!

[Юлиана]

Похоже.. с сайта знакомств

[Долгорукий]

Выкладываю стишок Crazy Cello
Тут лежат остальные http://www.crazy-cello-project.narod.ru/poetry.htm

Ты – книга.

Я тебя словно книгу всё время читала,
Словно карту тебя день за днём изучала.
От начала к концу, от конца до начала
Я читала взапой и наивно мечтала.

Всё пыталась найти эти главные строчки,
Но опять попадались одни только точки.
Беззаботные дни пустых разговоров
И размытые тени оставленных споров.



Я всё думала, что там страниц не хватало,
Очень долго искала, всё перекопала.
Доходя до конца недоумевала.
Продолжения нет - я в итоге узнала.

Положу эту книгу на пыльную полку.
В сотый раз открывать её нет уже толку.
Я на память её сохраню для себя,
Чтоб потом пролистать как-нибудь в конце дня.

[Долгорукий]

Это тоже зацепило...

Crazy Cello
Уголёк.

Порой когда уж некуда бежать
И время будто бы остановилось,
Тебя в осколках продолжает отражать
То зеркало, которое разбилось.

Чуть теплется в камине уголёк,
А за окном унылый дождь весенний
И стелется вечерний лёгкий смог
Размыв блуждающие тени.

Ворвётся слабый ветерок
Лишь всколыхнув легонько шторы.
И пробежит по коже холодок
Прочь унося пустые разговоры.

Рассвет так близок и далёк,
Но времени осталось мало.
И догорает лишь в камине уголёк,
Который раньше было пламя.

[Юлиана]

Лирическое настроение, ко дню Святого Валентина

[Yegorov]

Всё здесь не так...

На стеклянном столе океанская соль – перламутром,
Что в ночи рождена от соития ветра с волной…
Птица чьей-то судьбы у меня под окном пела утром,
Будто жалуясь мне, что сознание вытравил зной.

Книгу давней мечты я листаю с утра постранично –
Нету силы во мне, чтобы залпом её поглотить…
Только, всё здесь не так, ощущаю я остро и лично:
Разогретый песок, да прибоя холодного нить,

За кальдерой – дожди, только тут не упало ни капли
В этом мире, где зной отдаётся под вечер ветрам…
А кругом – левизна (это кажется странным, не так ли?)
У движенья машин, у бегущих навстречу с утра.

Буры – рыжий народ, и загаром не греются лица,
Здесь и пальмы порой, не деревья на вид – ананас…
Сколько чувственных дев, но Кейптаун – для геев столица,
И собаки ведут на верёвках любителей такс.

Пляжный буш травяной собирает бомжей на ночёвку,
Полицейский патруль децимирует спящих ряды…
Тут не сушат бельё, экономя, как видно, бечёвку,
И считать устаёшь обленившихся ящериц ты.

Серп ущербной луны непривычно зеркально повёрнут –
Как с приметами быть? Знать пытливой душою хочу…
Платья жёлтых полей, и навершия скального ворот,
Сталь, бетон и стекло, и… трущобы дешёвых лачуг.

Как матрона смогла, плавно двигаясь в танце (к костру ли?)
Свой увесистый скарб на главе в завитках пронести?..
Макароны мои – башней Шухова в мелкой кастрюле,
Начинается день без улова в капроне сети…

Ах, зачем по утру ты меня разбудила, певунья,
В антиподном краю, где не выспаться, сколько б не спать?..
Мне «Палладой» - балкон, по волнам впечатлений плыву я,
Только, парус мечты, почему же ты скомкан опять?...

14 февраля 2009 года, г. Кейптаун, Вест Кейп,
Южно-Африканская Республика

[Максимыч]

Как и всегда - великолепно!

[Ginzzburg]

Да, здорово!

[Григорий]

Я же давно говорил, что Егоров - какой-то переодетый поэт!

[Елена]

Почему переодетый и какой -то, Гриша? Просто, классный поэт Егоров.

[Григорий]

Почему переодетый и какой -то, Гриша? Просто, классный поэт Егоров.

Это такая шутка, Елена (там соответствующий смайлик есть). Такой был у нас студенческий юмор. Если кто-то, например, выигрывал шахматную партию у более сильного противника, о нем говорили "это какой-то переодетый гроссмейстер".

[Елена]

А-а-а... Я не знала.

[Իշխան]

Приснопамятный Лёня Голубков (точнее, артист Владимир Пермяков, надолго сросшийся с образом) как-то пожаловался, что у него взяли интервью "переодетые журналисты".

[Долгорукий]

Все намечено, с легкой руки,
Сплошь стоят лишь пробелы на датах...
Строю жизни Я стройную нить,
Не сегодня, так завтра, когда-то...

Все разумно и четко решив,
Начал строить Я жизнь издалека
Не идя, лишь себе вопреки
Ожидал Я счастливого мига!

И судьба отпустила меня,
Дав мне шанс, воплотить мои грезы!
С наслажденьем лишусь Я свободы,
Только б Ты, полюбила меня!

Поменяв одиночество, в банке,
На нелегкую взрослую жизнь
Я не буду грустить, ведь иначе,
В одиночестве мне не прожить…

Я клянусь, разделить пополам,
Взять на плечи свои, все задачи
Что дают, Мендельсону в придачу!
Только б Ты, полюбила меня!

[Yegorov]

ЗАПОЗДАЛОЕ ПРИЗНАНИЕ

В пучине дней, когда настал аврал теперь -
Корвет любви разбился о коралл -
Я признаюсь, подруга: «Да, я врал тебе…
Зато ведь, как художественно врал!

И ложь моя сродни искусству Борхеса -
А ну, пойди по ссылке, отыщи…
К тому ж, строка «Не лги!», что мудрый бог писал –
Не для страны, где лишь киот и щи…»

Красивая придумана история:
Сойти на брег курсанты не вольны,
В каюте утром, лишь раздвину шторы я,
Кейптаун дарит перламутр волны.

Про зов морей тебе я цицеронствовал,
Про Мыс Штормов охотно заливал:
Либидо юности бурлил не просто вал -
Девятый, как в картинном зале, вал!

- «Пришлось и в самоволке мне прославиться,
От корабля на шлюпке отдаляясь,
Когда волшебной черноты красавица
Под пальмой мне впервые отдалась…»

Я знаю, ты не верила во многое -
Наивностью, увы, обделена…
Но, всё же, не осталась недотрогою,
А значит, миф похож на деле на…

Нет, не похож… Живу теперь в Кейптауне,
С балкона вижу только холод вод,
И ветер рассказал почти все тайны мне,
Песка вокруг гоняя хоровод.

Не ощущаю никакого зова волн,
И не трепещет стяг на фоне рей…
Здесь девушки вполне цивилизованны,
И нет кварталов красных фонарей.

Разочарован: тут не бьёт фонтан Земли,
Горячим паром нас в ночи согрев…
Ну почему, отрочества фантазии
Не создали полинезийских дев,

Которые б глаза в смущеньи прятали,
Мужскую созерцая красоту?…
Что рассказать, когда придут приятели?
Сюда приехал потерять мечту…

10 марта 2009 года, г. Кейптаун, Вест Кейп,
Южно-Африканская Республика

[ИРИНА Т]

- «Пришлось и в самоволке мне прославиться,
От корабля на шлюпке отдаляясь,
Когда волшебной черноты красавица
Под пальмой мне впервые отдалась…»

Теряюсь в догадках, это вы юность вспомнили, Алексей, или действительно "красивая придумана история"? Типа "крокодилы, пальмы, баобабы и жена французского посла"...

[Yegorov]

- «Пришлось и в самоволке мне прославиться,
От корабля на шлюпке отдаляясь,
Когда волшебной черноты красавица
Под пальмой мне впервые отдалась…»

Теряюсь в догадках, это вы юность вспомнили, Алексей, или действительно "красивая придумана история"? Типа "крокодилы, пальмы, баобабы и жена французского посла"...

"крокодилы, пальмы, баобабы и жена французского посла", конечно же, милая Ирина!

[ИРИНА Т]

Красиво, однако!

[Yegorov]

ТУМАН В БЛАУБЕРГЕ

Лазуриты картин
неизвестной руки мариниста
Занавесил туман
неуклюжим белёсым холстом…
Только гребни волны
пробегают дугою волнистой,
Да стенания птиц,
измождённых внезапным постом…

Надломились ветра
без надежды в своё воскресенье…
Кто же будет мести
по дороге песчаную пыль?
Межсезонья регтайм,
межсезония и безвременья -
Краски прошлых миров
растворила туманная быль.

Перламутровый душ
фонарей повисает в пространстве –
Не достигнут земли
эти конусы слабых лучей…
Только звёзды плывут
по пути галактических странствий,
Да клубит Млечный Путь
тонкой дымкой погасших свечей.

А тумана извив
на ментальном цепляется теле,
Перепуталось всё –
эта осень и наша весна…
Резонируют ночь
и усталость прошедшей недели,
Мне бы только достичь
моего изголовия сна.

… Он приходит ко мне
вслед за Ангелом Долгой Разлуки
По замшелым камням
моих некогда искренних чувств,
По тропинке надежд,
воскрешающих прежние звуки
В аутизме души,
где слоняются Музы искусств.

Ангел Сна дорогой…
С легкомыслием белых кудряшек,
С астеничностью черт
проелеенных в церкви икон,
В обрамленьи венка
неумело сплетённых ромашек,
С детской пухлостью губ,
в синей юбочке и босиком…

Я, похоже, любил
эти чудные формы запястий,
Трепетал от тепла
протыкающих майку сосков,
Вдохновлялся и жил,
как своей Маргаритою Мастер,
На Картине Любви
не заметив небрежных мазков.

Чёрной тенью ходил –
в чёрных джинсах и чёрной рубашке
Я за Ангелом Сна,
излучающим искренний свет,
И с зарёю вино
я мешал в романтической чашке,
Но не сразу узнал
то, что крыльев у Ангела нет.

Милый Ангел спросил:
«В этом мире дешёвых сенсаций
Среди прозы ночной
так ли необходимы стихи?»
Ангел Сна моего…
Был ли ангелом, коль разобраться,
Иль посланцем иных,
неизвестных природе стихий?

И тогда я мечту
сургучом запечатал в бутылку,
Продолжая любить,
как ристалища любят рабы,
Бисеринки стихов
потихоньку снимая в копилку
Из межузлия снов
на растрёпанной нитке судьбы.

Был такой же туман
в наше утро разлуки, наверно,
Отдаливший меня
от любимого Ангела Сна…
Завтра снова нырять
в водоём крокодиловой фермы:
Полусон – полуявь…
Полуосень и полувесна…

… Послевкусье любви
из бутылки, увы, недопитой,
Что пылилась давно
в паутине подвала души,
Ангел Сна подарил
в этой части Вселенной забытой,
В ещё дивной вчера,
но сегодня туманной глуши…

14 марта 2009 года, г. Кейптаун, Вест Кейп,
Южно-Африканская Республика

[Юлиана]

"не зарастет к нему народная тропа". Как погодка в Кейптауне?